«Mai innamorarsi ad agosto». Bene, dirà qualcuno, qualche altro penserà che tanto agosto non è ancora arrivato. Ma io dico: -«Francesco Marocco». È suo, infatti, il «Mai innamorarsi ad agosto» dell'incipit. È suo il romanzo che porta quel titolo. Penserete che si tratti di un romanzo d'amore, una storia rosa da leggere sotto l'ombrellone. E invece no. Si tratta del romanzo d'esordio -ormai con un lustro di vita- di uno dei più fluidi e garbati scrittori, giovani, che l'Italia possa annoverare. È il racconto di una vittoria in una sconfitta che, purtroppo, riguarda anche me e una generazione, come quella dell'autore e mia, appunto -con Francesco abbiamo condiviso l'esperienza del Dottorato-, che ha avuto l'ardire di credere di poter riuscire a farcela solo con la propria forza, le proprie energie, la propria preparazione. È il racconto di chi in una generazione che si è affacciata al mondo del lavoro a cavallo tra due millenni ha pensato che non servisse appoggiarsi al potente di turno per poter far valere i propri meriti. Salvo poi sbattere la testa contro la realtà e, provando ad adeguarsi a questo nuovo stato di cose, scoprire che proprio non si può far carriera sulle spalle degli altri, che proprio la tua coscienza questo non te lo permette e, allora, se non puoi fare ciò, puoi sempre, in qualche modo, provare a salvare gli altri. Bello il romanzo, riletto tutto d'un fiato, coinvolgente e crudo per certi versi. A dir la verità, non credo che si tratti di un romanzo per tutti, nel senso che se non hai vissuto certe situazioni, queste ti sembreranno di fantasia e ti faranno pensare ad una strumentazione eccessiva della realtà. Io che ci son stata dentro e, per alcune questioni, ancora ci sto, dico che, invece, non c'è alcuna esagerazione ma che tutto è misurato e calibrato con maestria, così come la penna -o la tastiera- a segnar le parole sul foglio. Grazie Francesco! È stato un piacere ritrovarti!
